VIOLETA PARRA

El último tren esta esperando que las combinaciones llegen para partir, muchos vienen de la playa, otros tantos vienen de pasar un domingo recorriendo las tranquilas calles de la ciudad, de la mano de unos buenos amigos, del amor dominical, quien sabe los más diferentes origenes y comparsas, pero todos convocados en ese último tren que nos lleve a nuestros hogares, porque claro al otro dia hay que laborar, hay que obtener medios para intercambiar, hay que encontrar la forma de subir a ese tren, por que el boleto no se paga solo.

Mi música viene a todo chancho pero no la escucho pues vengo soñando despierta con un devenir mejor, en el que el amor me encuentre en que pueda dar un suspiro pensando en un ser real y no en lo principes en los que me la paso creando.

"estación baquedano lugar de combinación con la línea uno, señores pasajeros se les informa que el tren estará detenido más tiempo que el habitual, por su comprensión muchas gracias"

sube un piño más o menos de gente, sube ladrando un hombre con los rasgos de sangre mapuche tiesas las mechas negras sobre su cabeza, más o menos cincuenton pero si ni una cana, todo sudado vestido con jeans una mochila del mismo material, se sienta enfrente mio, el olor a escabeche y a pipeño se confunden y sigue hablando fuerte para que alguien lo escuche, lo miro una vez y otra vez, "este es el transantiago... 20 minutos esperando, 20 minutos sin pasar nada, luego como irá a ser" me quito uno de los audífonos, y al ver que capturó mi atención habla más fuerte reclama contra la nueva forma de locomocion colectiva, va de la pintana al arrayán todos los dias, dos horas, tres micros son las que le esperan ahora, y que hará, si ni dormir podrá... en ellas con tanto cambio de una a otra, "ni pololear puedo, claro po si tengo derecho y por que no puedo, porque no me va alcanzar el tiempo, (...) ellos no saben, ellos no viven nuestras vidas", mientras habla parece que el ají le brota en sus ojos rojos, suda y mira alrededor por que tienpo y espacio se diluyeron para el en los pencazos que se tomo "me bajo en el sotero". pese a la rabia no pierde el tiempo de piropearme, me dice un verso como de seis frases que justo no escucho bien, pero a la uzanza antigua sonrio y le digo gracias... luego la irá se apodera de su argumento y ellá vuelve a salir de el, "en las poblaciones nos estamos armando, será un nuevo 11 de setiembre, por el transantiago... es que ellos ocultan informacion, todos los días se quiebran vidrios tienen dos turnos de personas trabajando para reponer vidrios rotos, es que el pueblo no quiere eso ¡a mi nadie me preguntó, nadie tuvo la deferencia de preguntarme, yo no lo quería, nadie me pregunto! sus ojos se caían de sueño y embriaguez, iban tambaleando miraban para todos lados y para ninguno, perdido estaba.... justo ahora estoy pensando en que obra hubiese creado la Violeta, como plasmaría el sentir de la gente, frente a esta contingencia... y ahí caigo en la melancolía, porque se marcho por que no pude conocerle, porque decidio la muerte, bueno no es hora de lamentaciones solo nos queda, sacar nuestra voz, quitarnos los audífonos y escuchar esas voces que se pierden, en las calles, plazas, bares, casas, micros y trenes... y porqué no, de repente hacer algo...

Grande Violeta tu que hiciste...